Relato de la intercepción de B-17
JUNIO 25 DE 1943
Hoy en la mañana, al ir arrastrando los pies en dirección al punto de dispersión, me sentí medio muerto. Los demás pilotos y yo estuvimos bebiendo en la cantina hasta el amanecer. La barra quedó totalmente cubierta con un regimiento de botellas vacías.
El cielo está cubierto de nubes y esperamos que los yanquis nos dejen hoy en paz.
En la sala de operaciones del escuadrón no hay informes de actividad del enemigo. A las siete suena el teléfono: hay concentraciones enemigas en el sector Dora-Dora del mapa. ¡Como si no pudieran haber escogido otro día!
Los pilotos duermen todavía, no los despierto, sino que me dirijo al sitio donde están los aparatos.
El ingeniero jefe me informa de que todos los aviones han sido revisados y están en condiciones de servicio.
Voy al comedor y trato de comer, el alimento parece estar insípido. Por primera vez no me siento contento al pensar en la próxima misión. Tengo una peculiar sensación en la boca del estómago. ¿Es miedo? No, no creo que sea miedo, más bien un poco de indiferencia y animadversión.
De la comandancia llega la orden para estar listos en caso de alarma. Los pilotos salen bostezando y después de comer algo se ponen los trajes de vuelo.
Lentamente atravesamos el campo hasta llegar a los aviones. De un momento a otro sonará la alarma. Los mecánicos llegan antes que nosotros. Ardnt me sujeta el equipo mientras me pongo el casco y me da la extensión del teléfono de tierra. La comandancia desea saber si estamos todos listos. Los comandantes de escuadrilla contestan todos por turnos: el teniente Sommer, el capitán Falkensamer y yo. El enemigo se aproxima a la costa, y al parecer, hoy se dirige nuevamente a Wilhemshaven.
Son las 8:11 horas cuando despegamos.
Una a una, las escuadrillas se elevan; en total son cuarenta y cuatro aparatos. Tenemos un cielo de 6.000 pies; lo cruzamos al llegar a la línea de costa y ocasionalmente distinguimos tierra por entre los claros de las nubes.
15.000 pies. Cruzamos otra capa de nubes.
20.000 pies. No se escuchan conversaciones en la radio, solamente el anuncio de las posiciones del enemigo.
22.000 pies. Debemos esperar encontrarnos con el enemigo en cualquier momento.
Reviso mis armas; la máscara de oxigeno está demasiado apretada, la aflojo y me la acomodo.
Estamos volando entre cúmulos, allá, en las alturas, se extiende otra capa de nubes de hielo, Atravesamos valles y cavernas en forma de nubes, nuestro aviones se ven absurdamente pequeños en medio de la majestuosidad que nos envuelve.
- ¡Allí están!
Las fortalezas vuelan casi 3.000 pies bajo nosotros, no están organizadas en formación en masa, sino que avanzan , ya sea solas o en grupos de tres o cuatro por entre el magnífico paisaje de nubes.
Descolgándonos, caemos en picado.
-¡Sobre ellos!
La sorpresa es perfecta.
Nuestro ataque provoca un estado de completa confusión entre los americanos.
Se abren, dan la vuelta y se clavan en busca de abrigo entre las nubes. Es imposible calcular el número, parece como si se hubiera volcado un colmenar. Por radio nos avisamos unos a otros la mejor posición para disparar.
Por parejas nuestros pilotos atacan a las fortalezas. Hoy llevo a mi lado a un joven sargento que sale por primera vez, esta es su primera misión de combate y hay una buena oportunidad para que también logre su primera victoria... si no pierde la cabeza.
Escojo dos bombarderos pesados, aislados, que vuelan ala con ala y descendemos atacándolos desde atrás.
- Doelling, toma tú el de la izquierda -aviso al sargento, pero sigue volando muy a la derecha y no hace caso a mi llamada-. ¡Ciérrate más , hombre! ¡Del otro lado, sobre la izquierda! ¡Entra al ataque!
Abro fuego a corta distancia y los proyectiles dan precisamente en el centro del fuselaje.
El artillero de retaguardia contesta persistentemente a mi ataque; con toda calma me acerco, disparando sin interrupción; aparecen agujeros en mi ala derecha. ¡Ese maldito artillero no me deja en paz!
Acercándome todavía más, sigo disparando contra la fortaleza, concentrando el fuego sobre la torre de retaguardia, que se desintegra con las descargas de mi cañón; otra andanada más pone fuera de combate la torre dorsal.
Estamos entre las nubes, en un hondo barranco con enormes muros de leche que se alzan a ambos lados. Doelling, sigue todavía en su posición, a mi derecha, contemplando con toda calma el combate. ¿Por qué no se lanza tras el segundo bombardero pesado? Me hace perder la calma y vuelvo a gritarle:
- ¡Ataca, estúpido, ataca! Pero a pesar de todo Doelling no se mueve.
¡Uumf! ¡Uumf! ¡Uumf!
Estoy a merced del nutrido fuego lateral de la fortaleza, mi posición me coloca bastante cerca, al lado del bombardero, y el artillero superior también me está disparando con sus cañones múltiples, los proyectiles pasan, rozándome la cabeza.
¡Uumf! Siento que me han tocado nuevamente. Se está empañando el parabrisas y abro la ventanilla lateral. La fortaleza que voy atacando se halla envuelta en llamas, tanto en la cola como en el motor interior izquierdo, y a pesar de que los dos artilleros del otro bombardero me siguen disparando, a solo unos 100 metros de distancia, continuo la persecución que a de hacer caer a mi víctima, aunque con ello me juegue la vida. Permanezco a 150 ó 200 metros de mi bombardero, tras su cola, hasta ver como las llamas se extienden abarcando toda el ala derecha.
Por un momento suelto el bastón y trato de llamar la atención de Doelling, haciéndole señales con la mano y apuntando a la segunda fortaleza.
Surge un relámpago ante mis ojos. Siento que mi mano golpea violentamente contra el lado derecho del cristal.
Alarmado, extiendo la mano para agarrar el bastón, pero lo vuelvo a soltar inmediatamente. Mi guante derecho está hecho trizas y la sangre brota sin que sienta ningún dolor.
Una vez más, empuño el bastón con la mano herida, apunto la mira sobre mi enemigo y vacío el cargador de una sola andanada. Por fin, después de tanto, la fortaleza pierde altura y cae entre las nubes como una antorcha encendida.
Entonces empieza a dolerme la mano. Empuño el bastón con la izquierda y me doy cuenta de que todo está manchado de sangre. La carne cuelga en tiras del guante rasgado.
Hace rato que estoy desorientado. Es un milagro que no me hayan averiado el motor. Me sigue doliendo más y más la mano, he perdido mucha sangre y no hay señales de la maldita línea costera.
Difusamente distingo la isla de Norderney, en siete minutos estaré en Jever.
Utilizo las dos manos para aterrizar. El jefe de la cuadrilla de tierra se horroriza al verme, los mecánicos rodean el avión.
¡El jefe está herido!
Hasta el mediodía no regresa el último avión. La escuadrilla se anota dos victorias más.
Heinz Knoke
. De verdad que había que tener valor para ir en esas misiones sobre Alemania sin escolta.
